LA BATA DE POE

Giraré en la cabeza de mil ángeles, hasta que de su caspa salgan dones. Danzaré con los pies de aquellos diablos qué,  cuando nació el tiempo,  fueron lucero y alba. Exclamaré ¡Santuario! en los abismos y ¡expiación! en el sacro mancillado. El universo pende sobre torcidos clavos y, el deseo elegante que malversó el diseño, no hace al plan.  Ni a lo que quiso ser y hasta el presente ha sido. El que hace decorados está de vacaciones...