Poema espontáneo 37

Llueve en el San Jordi de este año.
El viento se lleva los sueños de futuro y la cándida belleza del pasado, material de trueque, símbolo de amores —o promesas de amores— medievales, leales o imposibles.

Graniza. Hay una desbandada de escritores (o dobles de escritores) corriendo, sin decoro ni dignidad, para salvar los egos. Ya se encargarán los mercaderes, del libro abandonado.

Las floristas aprovechan la tormenta para llenar los cubos de las flores.  

Y las rosas, con su breve vida destinada a morir, lloran, hermosas, pensando que la lluvia las entiende.

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