LA BATA DE POE

Dicen que el miércoles se Murió Salinger, el hombre que escribió El guardian en el Centeno,  que hizo vivir a Holden Caulfied, a Seymour, a Buddy a Franny y Zooey Glass. El hombre que vivía recluido en una cabaña que guardaba su intimidad, sus letras y lo protegía del despiadado mundo sin control capaz de dañar a sus protagonistas favoritos. Tenia 91 años, la misma edad de mi abuela cuando murió en Noviembre.  Yo que soy un payaso burlón, uno que aspira a comediante no encuentro las palabras adecuadas para tributarle un homenaje.  Muchos escribirán sobre el. Posiblemente salgan a la luz algunas obras nuevas, guardadas hace tiempo. Este blog y su hermano La bata de Lusiardo nacieron con una premisa que ahora redescubro recordando mal: el consejo de Seymour Glass a sus hermanos menores, prodigios de la radio un poco hastiados de todo, tal como lo describe Zooey Glas en uno de los libros que más quiero de Salinger: Franny y Zooey.   Transcribo literalmente ante la imp...

NOTA DEL EDITOR: El doctor Coleri escribe siempre en mayúscula. Es un inconveniente, una molestia y un defecto que nuestro colaborador tiene. Según parece, el hombre piensa que así enfatiza sus opiniones. Sepan ustedes disculpar. LO HE LEÍDO EN EL PERIODICO. HAN SACADO AL MERCADO LA ENCICLOPEDIA BORGES,  DICHOS Y DECIRES DEL ACASO MÁS GRANDE DE LOS ESCRITORES QUE HA TENIDO LA AJETREADA REPÚBLICA ARGENTINA.  ESTA NUEVA INTENTONA DE LLEVAR A BORGES AL GRAN PUBLICO ME SUENA A FRACASO.  QUIENES HEMOS LEÍDO A BORGES CON DEVOCIÓN SABEMOS LO DISPARES Y EQUIVOCADAS QUE HAN SIDO SUS PALABRAS ORALES, AFECTADAS DE UN MUNDO COTIDIANO QUE NO RECONOCÍA Y AL QUE CASI NO PERTENECÍA ,  LO GENIALES QUE HAN SIDO SUS MUNDOS, SUS TRANSLACIONES EN EL ESPACIO/TIEMPO DE LA FANTASÍA , SUS TORTURADOS SERES POBLADORES DE CUENTOS Y DE PÁRRAFOS MEMORABLES.  RÍGIDA ENTRE LAS FLORES LA DEJE, PERFECCIONANDO SU DESDEN POR LA MUERTE,  DICE EL PERSONAJE BORGES , AL SALIR DEL VELATO...

Compartió la suerte o la desgracia de llamarse casi igual que Gomez Bolaños, Chespirito . Migró a los trece años a México con su familia. Volvió a Chile unos días después del golpe de Pinochet , porque a los veinte años creía ser inmortal. Lo detuvieron, lo salvó un compañero de la infancia, al que le había tocado ser policía . Volvió a México , ese México sufrido y torturante que aparece en el periplo de Arturo Belano y Ulises Lima, sus dos antihéroes fantasmales de Los Detectives Salvajes, cuya historia se cuenta como la de Citizen Kane, de Orson Welles .  Cruzó el charco y se quedó en Cataluña .  Como Chandler, la fama le llegó en la madurez. Y digo fama cuando debería decir reconocimiento, y digo reconocimiento cuando debería decir que alcanzó a vivir holgadamente con la literatura, luego de trabajar como un condenado en Casi todos los oficios , (como el mismo decía).  Escribió y leyó, escribió y leyó.  Le entusiasmaba y le divertía la obra de Borg...

Volvía Edgar Poe al despacho del periódico Grahams donde se ganaba malamente la vida.  El estribillo trágico de su famoso y reciente poema  The raven resonaba aún en su cabeza. Cuando llegó al periódico , encontró su lugar ocupado por un escritor sin talento, —posterior e incomprensible albacea testamentario; sistemático destructor de la imagen del creador del cuento corto, en géneros tan variados como el Policial, el de terror, el de aventuras y el de sátira, a quien debemos la imagen de un Poe aquejado de los peores vicios, el nefasto reverendo Griswold (maldita sea su memoria). Edgar se marchó para no volver. Y por acto de trágica renuncia, el mundo de la cultura en general, se fue llenando de farsantes, comerciantes y mercachifles. La intención de este blog es hundirlos en el cieno elemental del olvido y devolver al sitio que les corresponde, a aquellos olvidados cuyo labor excede con creces la avaricia de los griswolds del mundo. Con su ayuda, esperamos lograrlo.