LA BATA DE POE

El maestro Bradbury acaba de irse en un cohete. Lo estaba construyendo en el patio de su casa, en silencio. Y nos ha dejado solos, solos con sus palabras y sus cuentos. Con sus humanamente extraños alienígenas y sus pueblos donde nunca pasa nada, llenos de magias, jarras y de vinos del estío.  Con sus ciudades de cristal refulgentes en la noche marciana y  sus exiliados, que miran siempre al tercer planeta, el de su niñez. Adiós Maestro. Los seres sensibles que se sienten a gusto en los pueblos marcianos y los mexicanos,  los extraterrestres postizos que alguna vez fuimos —aquellos que abandonamos la tierra de la infancia para sumergirnos en el país de octubre en busca de las doradas manzanas del sol,  arropados por tus marcianas crónicas— honraremos tu memoria, esa memoria oral infalible de Farenheit 451 , del anciano interminable en El gran abismo de Chicago , del último marciano en la cuarta expedición, el malogrado Spender.

Se esta poniendo de moda en toda la capital, clasificar los infantes como un color o como un cristal  (primera versión del  Vaivén del suku-suku, del tarateño Rojas obsesionado por la psicopatología de la Vida Cotidiana de Freud). Según parece, desde los años ochenta van llegando al mundo niños diferentes cuya conciencia de sí es muy superior a la nuestra.  No queda bien claro de donde vienen. Algunos teóricos apuntan a un plan divino, que cansado de reciclar almas baratas ha incentivado desde fines de los setenta, la producción de guías espirituales ultra evolucionados que removerán nuestra sociedad de abajo a arriba, limpiando las pelusas de nuestra inconsciente manera de ser.  Otros tienden a pensar que es un magno plan extraterrestre para que no nos pille el apocalipsis Maya o nos choque el planeta Hercolubus, que desde hace un tiempo nos tiene ganas.  Así guiados por estos niños —índigo por el color de su aura según dicen los privilegiados que pueden...

Pocas veces este humilde receptáculo de ideas desechadas y criticas vulgares sirve como vehículo para espectáculos. Antes bien nos burlamos de los desgraciados gauchos que por su pajueranismo cultural(expresión atribuida a Dolina) van a mear fuera del tarro. Pero hoy queremos hacer un inciso en base a la extrema calidad del espectáculo. Ayer fuimos a ver a Roger Hodgson al Palau. Decir que me gusto es poco, decir que me emociono, también. Mas acorde seria decir que me conmovió.  Son solo dos tipos sobre el escenario Roger y Aaron Macdonald. El caso es que Roger toca piano, guitarra acústica y teclado. Y Aaron...Aaron toca los tres saxos, flauta, teclado flauta, piano, teclado, pandereta, ordenador.  ¿Qué más puedo deciros? ( frase atribuida a la traducción de Las mil y una noches del profesor Mardruz) El año pasado fuimos a ver a Supertramp , liderado por Rick Davies. Estábamos lejos. oíamos todo. Pero ocho musicos no me trasmitieron la sensación de paz, armonía y profunda be...

Crecí viendo dibujitos mudos. Soy de aquella época en la que uno llegaba del colegio y se sentaba a ver a Tom y Jerry o La pantera rosa y se partía de la risa viendo los incontrolables espasmos y gestos que los bonísimos animadores infundían en sus creaciones.   Pero la historia de la animación parece seguir los derroteros del cine. El paso del cine mudo al sonoro marcó una época y destruyó a grandes del Slapstick . Buster Keaton , el que considero el más grande de todos(con perdón de todos los fanáticos de Chaplin , un tipo al que no le veo la gracia) languideció, igual que Harold Lloyd , Harry Langdon , Larry Semons y demás .  Los dibujitos de ahora son demasiado  elocuentes.  Como nuestra sociedad.   Los animadores parecen suponer que los personajes que no hablan son menos interesantes que otros que dicen a cada momento ocurrencias y boberías  con gestualidad y ademanes al peor estilo  Disney .  La gracia de la Pan...

Dicen que el miércoles se Murió Salinger, el hombre que escribió El guardian en el Centeno,  que hizo vivir a Holden Caulfied, a Seymour, a Buddy a Franny y Zooey Glass. El hombre que vivía recluido en una cabaña que guardaba su intimidad, sus letras y lo protegía del despiadado mundo sin control capaz de dañar a sus protagonistas favoritos. Tenia 91 años, la misma edad de mi abuela cuando murió en Noviembre.  Yo que soy un payaso burlón, uno que aspira a comediante no encuentro las palabras adecuadas para tributarle un homenaje.  Muchos escribirán sobre el. Posiblemente salgan a la luz algunas obras nuevas, guardadas hace tiempo. Este blog y su hermano La bata de Lusiardo nacieron con una premisa que ahora redescubro recordando mal: el consejo de Seymour Glass a sus hermanos menores, prodigios de la radio un poco hastiados de todo, tal como lo describe Zooey Glas en uno de los libros que más quiero de Salinger: Franny y Zooey.   Transcribo literalmente ante la imp...

NOTA DEL EDITOR: El doctor Coleri escribe siempre en mayúscula. Es un inconveniente, una molestia y un defecto que nuestro colaborador tiene. Según parece, el hombre piensa que así enfatiza sus opiniones. Sepan ustedes disculpar. LO HE LEÍDO EN EL PERIODICO. HAN SACADO AL MERCADO LA ENCICLOPEDIA BORGES,  DICHOS Y DECIRES DEL ACASO MÁS GRANDE DE LOS ESCRITORES QUE HA TENIDO LA AJETREADA REPÚBLICA ARGENTINA.  ESTA NUEVA INTENTONA DE LLEVAR A BORGES AL GRAN PUBLICO ME SUENA A FRACASO.  QUIENES HEMOS LEÍDO A BORGES CON DEVOCIÓN SABEMOS LO DISPARES Y EQUIVOCADAS QUE HAN SIDO SUS PALABRAS ORALES, AFECTADAS DE UN MUNDO COTIDIANO QUE NO RECONOCÍA Y AL QUE CASI NO PERTENECÍA ,  LO GENIALES QUE HAN SIDO SUS MUNDOS, SUS TRANSLACIONES EN EL ESPACIO/TIEMPO DE LA FANTASÍA , SUS TORTURADOS SERES POBLADORES DE CUENTOS Y DE PÁRRAFOS MEMORABLES.  RÍGIDA ENTRE LAS FLORES LA DEJE, PERFECCIONANDO SU DESDEN POR LA MUERTE,  DICE EL PERSONAJE BORGES , AL SALIR DEL VELATO...

Compartió la suerte o la desgracia de llamarse casi igual que Gomez Bolaños, Chespirito . Migró a los trece años a México con su familia. Volvió a Chile unos días después del golpe de Pinochet , porque a los veinte años creía ser inmortal. Lo detuvieron, lo salvó un compañero de la infancia, al que le había tocado ser policía . Volvió a México , ese México sufrido y torturante que aparece en el periplo de Arturo Belano y Ulises Lima, sus dos antihéroes fantasmales de Los Detectives Salvajes, cuya historia se cuenta como la de Citizen Kane, de Orson Welles .  Cruzó el charco y se quedó en Cataluña .  Como Chandler, la fama le llegó en la madurez. Y digo fama cuando debería decir reconocimiento, y digo reconocimiento cuando debería decir que alcanzó a vivir holgadamente con la literatura, luego de trabajar como un condenado en Casi todos los oficios , (como el mismo decía).  Escribió y leyó, escribió y leyó.  Le entusiasmaba y le divertía la obra de Borg...