LA BATA DE POE

   SAGA DE CHARLIE PARKER - JOHN CONNOLLY. LA BATA DE POE ESTÁ DE VUELTA. Durante todo este tiempo sin reseñas ni entradas, los amigos y seguidores se preguntaban que había sido del destino de este escriba en este abandonado rincón literario del universo virtual. En este largo desierto sin palabras, ni yo lo sabía. Basta decir, y por no recrearme en sufrimientos, como en los tangos que sirven para reiniciar a cualquier argentino en depresión, les comento que estuve exiliado de todo pensamiento. Vivo por fin una etapa dulce en la que vuelvo a apreciar una existencia que, por desesperación pudo llegar a su fin con fecha de caducidad anticipada. Ya fuera por decurso y desgana o por la vía rápida. Solo diré que después de un invierno marcado por las consecuencias químicas de un medicamento, en un tratamiento a corto plazo para mis frecuentes migrañas,    hasta comienzos de    mayo de este 2024, año de nuestro señor, sea el que sea y sin desmerecer a los demás, ...

  Poema espontáneo 40: Se tarda casi un siglo entre el titulo y la primera línea. Y un segundo segundo en volver por las huellas perdidas. Debes, forzosamente, suspender la mirada en la coreografía aérea de las moscas y sorprender el verso en el roncar silbado de la gata blanca o el ronroneo de la gata negra. En esos paisajes inasibles vive la voz de la divinidad, casi una cicatriz de luz intolerable, al borde de la oscura, parpadeante noche. Y si uno comete la tontera, la tentación de atacarla con dedos ingeniosos, se despliega a roletes y termina en el barro de la pedantería, como es el caso ahora. Conviene no llevar nunca un croquis de emociones. La cosa no funciona si uno se empeña en danzas de lápices mordidos y anda llorando frases que no tienen, paredes que las meen.

Llueve en el San Jordi de este año. El viento se lleva los sueños de futuro y la cándida belleza del pasado, material de trueque, símbolo de amores —o promesas de amores— medievales, leales o imposibles. Graniza. Hay una desbandada de escritores (o dobles de escritores) corriendo, sin decoro ni dignidad, para salvar los egos. Ya se encargarán los mercaderes, del libro abandonado. Las floristas aprovechan la tormenta para llenar los cubos de las flores. Y las rosas, con su breve vida destinada a morir, lloran, hermosas, pensando que la lluvia las entiende.

  Es importante tener un gato alerta, que mida con segura displicencia, el ámbito, el clima, el espíritu. Una bicicleta con ruedas de madera o similar materia, correosa al ambiente corrosivo. Cosas para hacer fuego y cocinar banquetes con rejuntes. Ropa cálida, cómoda, impermeable. Y lo mismo —excepto eso de impermeable— con respecto al amor. Tener también pulmones en buenas condiciones para impulsar las piernas, la arenga, la frase de animo a quien quiera bajarse del camino. Y por encima de todas las cuestiones —excepto eso del amor— la mente clara y el empeño firme, para sobrevivir, en esto de la vida.

  No hay, hoy por hoy, mucho que decir de la poesía. Se deja cabalgar por un ejército, de locos, de errabundas, de iluminadas almas en conflicto. Siempre ha sido así, siempre en el margen. En el estante alto que acumula las sombras. Sin otra utilidad que el destello fugaz al desespero. Y aunque a veces parezca algo social, en eventos tan bien encuadernados con metáfora y   ego donde no invitan a rapsodas reales, la cosa poética es algo   íntimo y más cercano al gesto perdido en un barco de arrugas, en el humor un poco melancólico de una suave derrota, en los papeles grises que envuelven una muerte. La poesía, es el casi en la nada. Un girón de pelusa debajo de las uñas del gato que no caza. La poesía es el rastro, y el vacío. El maullido débil que en el insomnio escuchas. Y el silencio que en medio de la noche te interroga.

 Si pudiera vivir nuevamente mi vida, quien sabe, por las dudas, me reencarno en pelmazo. un perfecto y relajado bobo, con peine en el bolsillo. Un peine es importante. Te aplasta el ego.   con el se hace música en fiestas aburridas. Hasta  puedes imitar cuescos, si uno es hábil. Ser perfecto... ¿para qué? ¿A quien le sirve? Todos tenemos bacterias divinizando nuestro organismo. Son dioses. Van donde quieren, sin drama y sin conflictos. Existen. Con eso les alcanza. En cuanto a eso de correr más riesgos.  No sé... Hay quien se intoxica con banquetes pasados  resacas futuras, quien vende riesgo en cuotas o vidas usando la tarjeta. Dejan montañas de basura en las montañas. Nadan en ríos, se ahogan por un selfie, Hacen videoconferencias al borde del alud.  Al costado del último de alguna tribu, siempre hay alguien con el móvil en mano.. Tienen problemas reales que intentan resolver con soluciones imaginarias. Cuentan sus experiencias en lugares a donde n...

Es de lo más sencillo recorrer el planeta a lomos de los demás. Solo hace falta desempolvar un antiguo volumen que ya nadie recuerde. O que nadie lea,que es peor aún.  No hace falta ahondar demasiado, la época de Las Mil y Una Noches , ese verdadero compendio de historias que ha dado de comer a tantas generaciones de reconocidos escritores ya ha pasado.   Ahora nos bastara incluso cualquier libro de cuento de Bradbury, por decir algo. Luego deberá estirar la historia cual si de un chicle se tratara.  Recuerde que las personas están demasiado ocupadas para adentrarse en la angustia infinita de una situación que se modifica de una página a otra así que no los sobresalte con frases como  « rígida entre las flores la dejé, perfeccionando su desde por la muerte» de El Zahir de Borges o esta de Bolaño:   «La vida es demanda y oferta, u oferta y demanda, todo se limita a eso, pero así no se puede vivir. Es necesaria una tercera pata para que la mesa...