LA BATA DE POE

 Se han ido los pájaros cantores que acunaban cometas en las alas. Encima de los árboles flota un vocablo espeso, hecho al hollín de los verbos perdidos. Aquí,  la seca y quebradiza oración se marchita y las silabas caen a palabras raquíticas, a tropos de dos letras, como mucho. Recuerdo aquellos frondosos bosques de florecidos párrafos en los que uno podía perderse, un poco más allá de la mayúscula sin encontrar apenas puntos y arribar al final con las alforjas llenas de sentido, de ideas, de aquella magia que sugería toda una noche de insomnio y pensamiento. Los pájaros del alma ya no encuentran aquellos territorios  de lo ignoto. Sobrevuelan, inútiles la frase repetida. Pero no cejan. Algún día retornaran, llevando entre las plumas el prodigio. Cátulo Bernal (Eso que hablábamos y algún otro jolgorio)