LA BATA DE POE

Arriba viejo Yacaré. Se escucha el grito atronador. Todos castigan sin temor pero no hay nada que hacer, en el disco ya esta Antunez, canta Angelito Vargas en tango muy bailado. Pero  no hablaremos de ese Yacaré sino de otro, utilizado en ceremonia de magia en los humedales de Batón Rouge. Entre la miseria y el mito vudú, las tortas de barro y la pobreza más absoluta, aquellas buenas gentes convidan al forastero con su rústica amabilidad y lo aligeran de la vida en cuestión de segundos, afuera. Sobre la lona del ring, las manchas no disimuladas del anterior combate. El público corea y grita el nombre del campeón. Ya nadie se acuerda del italianito escualido al que sacaron entre cuatro por la puerta de atras... ¡cubranme! Más no desespere la santa maestra que en entrada previsible solia mesquinar los pagos y los  gastos, luego de obsequiarse y agasajarse con viandas y bebidas. le soplan polvo zombi y a partir de allí maniatan su voluntad para siempre hasta que muere de v...

 He aquí un hombre abocado a la incesante búsqueda de la casi perfección cinematográfica. Desde esa primera y poco conocida Moon in the Sun´s Dream,   pasando por la irreprochable «Trilogía de la venganza», cuyo máximo exponente es Old Boy,  aunque Lady Venganza , que atrapa desde los bellos títulos, no se queda muy atrás , el héroe cinematográfico de Corea del Sur y referente del referente Quentin Tarantino, ha ido decantándose hacia una extraña mezcla de cine negro y romance. Ya lo mostró en 2009, con esa singular historia de amor vampírico llamada Thirst, a la que no puedo menos que comparar con esa sosedad que se llamó Crepúsculo y que el maestro sin duda hubiera llevado a su máxima expresión con su original impronta. Y lo vuelve a demostrar con la obra maestra que me motivó a escribir estas pocas y acaso innecesarias palabras: Decisión to leave, del 2022. Confieso que comenzamos a verla con mi pareja y por  tempranas exigencias laborales, pronto entré en una ...

la:    https://labatadelusiardo.blogspot.com/2024/09/anoche-vino-zotto.html

   SAGA DE CHARLIE PARKER - JOHN CONNOLLY. LA BATA DE POE ESTÁ DE VUELTA. Durante todo este tiempo sin reseñas ni entradas, los amigos y seguidores se preguntaban que había sido del destino de este escriba en este abandonado rincón literario del universo virtual. En este largo desierto sin palabras, ni yo lo sabía. Basta decir, y por no recrearme en sufrimientos, como en los tangos que sirven para reiniciar a cualquier argentino en depresión, les comento que estuve exiliado de todo pensamiento. Vivo por fin una etapa dulce en la que vuelvo a apreciar una existencia que, por desesperación pudo llegar a su fin con fecha de caducidad anticipada. Ya fuera por decurso y desgana o por la vía rápida. Solo diré que después de un invierno marcado por las consecuencias químicas de un medicamento, en un tratamiento a corto plazo para mis frecuentes migrañas,    hasta comienzos de    mayo de este 2024, año de nuestro señor, sea el que sea y sin desmerecer a los demás, ...

  Poema espontáneo 40: Se tarda casi un siglo entre el titulo y la primera línea. Y un segundo segundo en volver por las huellas perdidas. Debes, forzosamente, suspender la mirada en la coreografía aérea de las moscas y sorprender el verso en el roncar silbado de la gata blanca o el ronroneo de la gata negra. En esos paisajes inasibles vive la voz de la divinidad, casi una cicatriz de luz intolerable, al borde de la oscura, parpadeante noche. Y si uno comete la tontera, la tentación de atacarla con dedos ingeniosos, se despliega a roletes y termina en el barro de la pedantería, como es el caso ahora. Conviene no llevar nunca un croquis de emociones. La cosa no funciona si uno se empeña en danzas de lápices mordidos y anda llorando frases que no tienen, paredes que las meen.

Llueve en el San Jordi de este año. El viento se lleva los sueños de futuro y la cándida belleza del pasado, material de trueque, símbolo de amores —o promesas de amores— medievales, leales o imposibles. Graniza. Hay una desbandada de escritores (o dobles de escritores) corriendo, sin decoro ni dignidad, para salvar los egos. Ya se encargarán los mercaderes, del libro abandonado. Las floristas aprovechan la tormenta para llenar los cubos de las flores. Y las rosas, con su breve vida destinada a morir, lloran, hermosas, pensando que la lluvia las entiende.

  Es importante tener un gato alerta, que mida con segura displicencia, el ámbito, el clima, el espíritu. Una bicicleta con ruedas de madera o similar materia, correosa al ambiente corrosivo. Cosas para hacer fuego y cocinar banquetes con rejuntes. Ropa cálida, cómoda, impermeable. Y lo mismo —excepto eso de impermeable— con respecto al amor. Tener también pulmones en buenas condiciones para impulsar las piernas, la arenga, la frase de animo a quien quiera bajarse del camino. Y por encima de todas las cuestiones —excepto eso del amor— la mente clara y el empeño firme, para sobrevivir, en esto de la vida.

  No hay, hoy por hoy, mucho que decir de la poesía. Se deja cabalgar por un ejército, de locos, de errabundas, de iluminadas almas en conflicto. Siempre ha sido así, siempre en el margen. En el estante alto que acumula las sombras. Sin otra utilidad que el destello fugaz al desespero. Y aunque a veces parezca algo social, en eventos tan bien encuadernados con metáfora y   ego donde no invitan a rapsodas reales, la cosa poética es algo   íntimo y más cercano al gesto perdido en un barco de arrugas, en el humor un poco melancólico de una suave derrota, en los papeles grises que envuelven una muerte. La poesía, es el casi en la nada. Un girón de pelusa debajo de las uñas del gato que no caza. La poesía es el rastro, y el vacío. El maullido débil que en el insomnio escuchas. Y el silencio que en medio de la noche te interroga.

 Si pudiera vivir nuevamente mi vida, quien sabe, por las dudas, me reencarno en pelmazo. un perfecto y relajado bobo, con peine en el bolsillo. Un peine es importante. Te aplasta el ego.   con el se hace música en fiestas aburridas. Hasta  puedes imitar cuescos, si uno es hábil. Ser perfecto... ¿para qué? ¿A quien le sirve? Todos tenemos bacterias divinizando nuestro organismo. Son dioses. Van donde quieren, sin drama y sin conflictos. Existen. Con eso les alcanza. En cuanto a eso de correr más riesgos.  No sé... Hay quien se intoxica con banquetes pasados  resacas futuras, quien vende riesgo en cuotas o vidas usando la tarjeta. Dejan montañas de basura en las montañas. Nadan en ríos, se ahogan por un selfie, Hacen videoconferencias al borde del alud.  Al costado del último de alguna tribu, siempre hay alguien con el móvil en mano.. Tienen problemas reales que intentan resolver con soluciones imaginarias. Cuentan sus experiencias en lugares a donde n...

Es de lo más sencillo recorrer el planeta a lomos de los demás. Solo hace falta desempolvar un antiguo volumen que ya nadie recuerde. O que nadie lea,que es peor aún.  No hace falta ahondar demasiado, la época de Las Mil y Una Noches , ese verdadero compendio de historias que ha dado de comer a tantas generaciones de reconocidos escritores ya ha pasado.   Ahora nos bastara incluso cualquier libro de cuento de Bradbury, por decir algo. Luego deberá estirar la historia cual si de un chicle se tratara.  Recuerde que las personas están demasiado ocupadas para adentrarse en la angustia infinita de una situación que se modifica de una página a otra así que no los sobresalte con frases como  « rígida entre las flores la dejé, perfeccionando su desde por la muerte» de El Zahir de Borges o esta de Bolaño:   «La vida es demanda y oferta, u oferta y demanda, todo se limita a eso, pero así no se puede vivir. Es necesaria una tercera pata para que la mesa...

Entre los hombres que dedicaron su vida a la exploración polar, el nombre de Ernest Shackleton se suele citar como ejemplo de supervivencia en las condiciones mas extremas. Se buscan hombres para un viaje peligroso. Sueldo bajo. Mucho frío. Largas noches de oscuridad. No se asegura retorno con vida. Honor y reconocimiento en caso de éxito. Con este artículo Shackleton completó la tripulación de 27 hombres(y un polizón) para una quimera: un viaje de mar a mar atravesando el polo.  La nave Endurance partió hacia el sur el 9 de agosto de 1914, un poco después del comienzo de la primera  guerra mundial —La gran guerra— en julio.  Todo iba bien hasta que a fines de enero, la nave quedó atrapada por los hielos antárticos . Se hicieron titánicos intentos para desencallar la nave, pero la inminencia del invierno polar sepultó finalmente la nave, que quedó destrozada por los bloques de hielo.  A partir de allí, todo se convierte en una odisea. Tuvieron que abandonar...

Quizá el primer contacto que tuve con algún disco suyo fue uno de esos compilados que un amigo tenia grabado en un casete con cierta calidad.  Había un puñado de buenas canciones Como Loving the alien , W hen the wind blows y algunas otras muy pop. No teníamos dinero para comprar esa novedad que eran los CD, que se anunciaban como la vanguardia y que siguen por ahí, luchándole a la descarga directa.  Acompañó a mi  barra de la universidad en muchas noches de desvelo, estudio e insomnio, cuando aun el mundo era joven para todos,  éramos casi recién llegados y nos alcanzaba con la fe en nuestras fuerzas para hacer algo grande. Algo que cambiara el mundo y a nosotros.  Algo como lo que permanentemente se proponía y lograba Bowie. Eran días felices  en el que siempre estábamos descubriendo cosas y relacionando otras, mas allá de la propuestas por la carrera de Comunicación social.   Autores, creadores y visionarios que comenzábamos a admirar y con ...

El maestro Bradbury acaba de irse en un cohete. Lo estaba construyendo en el patio de su casa, en silencio. Y nos ha dejado solos, solos con sus palabras y sus cuentos. Con sus humanamente extraños alienígenas y sus pueblos donde nunca pasa nada, llenos de magias, jarras y de vinos del estío.  Con sus ciudades de cristal refulgentes en la noche marciana y  sus exiliados, que miran siempre al tercer planeta, el de su niñez. Adiós Maestro. Los seres sensibles que se sienten a gusto en los pueblos marcianos y los mexicanos,  los extraterrestres postizos que alguna vez fuimos —aquellos que abandonamos la tierra de la infancia para sumergirnos en el país de octubre en busca de las doradas manzanas del sol,  arropados por tus marcianas crónicas— honraremos tu memoria, esa memoria oral infalible de Farenheit 451 , del anciano interminable en El gran abismo de Chicago , del último marciano en la cuarta expedición, el malogrado Spender.

Se esta poniendo de moda en toda la capital, clasificar los infantes como un color o como un cristal  (primera versión del  Vaivén del suku-suku, del tarateño Rojas obsesionado por la psicopatología de la Vida Cotidiana de Freud). Según parece, desde los años ochenta van llegando al mundo niños diferentes cuya conciencia de sí es muy superior a la nuestra.  No queda bien claro de donde vienen. Algunos teóricos apuntan a un plan divino, que cansado de reciclar almas baratas ha incentivado desde fines de los setenta, la producción de guías espirituales ultra evolucionados que removerán nuestra sociedad de abajo a arriba, limpiando las pelusas de nuestra inconsciente manera de ser.  Otros tienden a pensar que es un magno plan extraterrestre para que no nos pille el apocalipsis Maya o nos choque el planeta Hercolubus, que desde hace un tiempo nos tiene ganas.  Así guiados por estos niños —índigo por el color de su aura según dicen los privilegiados que pueden...

Pocas veces este humilde receptáculo de ideas desechadas y criticas vulgares sirve como vehículo para espectáculos. Antes bien nos burlamos de los desgraciados gauchos que por su pajueranismo cultural(expresión atribuida a Dolina) van a mear fuera del tarro. Pero hoy queremos hacer un inciso en base a la extrema calidad del espectáculo. Ayer fuimos a ver a Roger Hodgson al Palau. Decir que me gusto es poco, decir que me emociono, también. Mas acorde seria decir que me conmovió.  Son solo dos tipos sobre el escenario Roger y Aaron Macdonald. El caso es que Roger toca piano, guitarra acústica y teclado. Y Aaron...Aaron toca los tres saxos, flauta, teclado flauta, piano, teclado, pandereta, ordenador.  ¿Qué más puedo deciros? ( frase atribuida a la traducción de Las mil y una noches del profesor Mardruz) El año pasado fuimos a ver a Supertramp , liderado por Rick Davies. Estábamos lejos. oíamos todo. Pero ocho musicos no me trasmitieron la sensación de paz, armonía y profunda be...

Crecí viendo dibujitos mudos. Soy de aquella época en la que uno llegaba del colegio y se sentaba a ver a Tom y Jerry o La pantera rosa y se partía de la risa viendo los incontrolables espasmos y gestos que los bonísimos animadores infundían en sus creaciones.   Pero la historia de la animación parece seguir los derroteros del cine. El paso del cine mudo al sonoro marcó una época y destruyó a grandes del Slapstick . Buster Keaton , el que considero el más grande de todos(con perdón de todos los fanáticos de Chaplin , un tipo al que no le veo la gracia) languideció, igual que Harold Lloyd , Harry Langdon , Larry Semons y demás .  Los dibujitos de ahora son demasiado  elocuentes.  Como nuestra sociedad.   Los animadores parecen suponer que los personajes que no hablan son menos interesantes que otros que dicen a cada momento ocurrencias y boberías  con gestualidad y ademanes al peor estilo  Disney .  La gracia de la Pan...

Dicen que el miércoles se Murió Salinger, el hombre que escribió El guardian en el Centeno,  que hizo vivir a Holden Caulfied, a Seymour, a Buddy a Franny y Zooey Glass. El hombre que vivía recluido en una cabaña que guardaba su intimidad, sus letras y lo protegía del despiadado mundo sin control capaz de dañar a sus protagonistas favoritos. Tenia 91 años, la misma edad de mi abuela cuando murió en Noviembre.  Yo que soy un payaso burlón, uno que aspira a comediante no encuentro las palabras adecuadas para tributarle un homenaje.  Muchos escribirán sobre el. Posiblemente salgan a la luz algunas obras nuevas, guardadas hace tiempo. Este blog y su hermano La bata de Lusiardo nacieron con una premisa que ahora redescubro recordando mal: el consejo de Seymour Glass a sus hermanos menores, prodigios de la radio un poco hastiados de todo, tal como lo describe Zooey Glas en uno de los libros que más quiero de Salinger: Franny y Zooey.   Transcribo literalmente ante la imp...

NOTA DEL EDITOR: El doctor Coleri escribe siempre en mayúscula. Es un inconveniente, una molestia y un defecto que nuestro colaborador tiene. Según parece, el hombre piensa que así enfatiza sus opiniones. Sepan ustedes disculpar. LO HE LEÍDO EN EL PERIODICO. HAN SACADO AL MERCADO LA ENCICLOPEDIA BORGES,  DICHOS Y DECIRES DEL ACASO MÁS GRANDE DE LOS ESCRITORES QUE HA TENIDO LA AJETREADA REPÚBLICA ARGENTINA.  ESTA NUEVA INTENTONA DE LLEVAR A BORGES AL GRAN PUBLICO ME SUENA A FRACASO.  QUIENES HEMOS LEÍDO A BORGES CON DEVOCIÓN SABEMOS LO DISPARES Y EQUIVOCADAS QUE HAN SIDO SUS PALABRAS ORALES, AFECTADAS DE UN MUNDO COTIDIANO QUE NO RECONOCÍA Y AL QUE CASI NO PERTENECÍA ,  LO GENIALES QUE HAN SIDO SUS MUNDOS, SUS TRANSLACIONES EN EL ESPACIO/TIEMPO DE LA FANTASÍA , SUS TORTURADOS SERES POBLADORES DE CUENTOS Y DE PÁRRAFOS MEMORABLES.  RÍGIDA ENTRE LAS FLORES LA DEJE, PERFECCIONANDO SU DESDEN POR LA MUERTE,  DICE EL PERSONAJE BORGES , AL SALIR DEL VELATO...