LA BATA DE POE

El señor Karmeta hizo un pacto con el diablo. Aunque sería mejor decir que hizo un pacto con un diablillo normalin. Pasa cuando uno no tiene mucho  presupuesto para invocaciones y tira adelanta, de caradura, con objetos mágicos de entrecasa. Dispuso sobre el tapete de un pulgoso perro negro un circulo de sal roja con Kanjis(que le daban al asunto alguna seriedad artística), unas velas violetas en trazo pentagrámico (que siempre vienen bien, pero no hacen al caso) y luego de firmar con un poco de sangre que se hizo con un pelapapas, un trapo apergaminado en el que estipulaba clausulas y obligaciones del acuerdo, si se producía el idem, teniendo la precaución de dejar un gran espacio para que firmará el visitante, se metió en calzoncillos dentro del circulo y comenzó a salmodiar con voz monocorde el tema Kasmir, de Led Zepelin (y eso si es un arte), al revés. A los dos días(eternas horas sin comida ni bebida) se presentó a Karmeta el demonio Irulin, capitán de las huestes come mierdas de

 Se han ido los pájaros cantores que acunaban cometas en las alas. Encima de los árboles flota un vocablo espeso, hecho al hollín de los verbos perdidos. Aquí,  la seca y quebradiza oración se marchita y las silabas caen a palabras raquíticas, a tropos de dos letras, como mucho. Recuerdo aquellos frondosos bosques de florecidos párrafos en los que uno podía perderse, un poco más allá de la mayúscula sin encontrar apenas puntos y arribar al final con las alforjas llenas de sentido, de ideas, de aquella magia que sugería toda una noche de insomnio y pensamiento. Los pájaros del alma ya no encuentran aquellos territorios  de lo ignoto. Sobrevuelan, inútiles la frase repetida. Pero no cejan. Algún día retornaran, llevando entre las plumas el prodigio. Cátulo Bernal (Eso que hablábamos y algún otro jolgorio)  

  No hay, hoy por hoy, mucho que decir de la poesía. Se deja cabalgar por un ejército, de locos, de errabundas, de iluminadas almas en conflicto. Siempre ha sido así, siempre en el margen. En el estante alto que acumula las sombras. Sin otra utilidad que el destello fugaz al desespero. Y aunque a veces parezca algo social, en eventos tan bien encuadernados con metáfora y   ego donde no invitan a rapsodas reales, la cosa poética es algo   íntimo y más cercano al gesto perdido en un barco de arrugas, en el humor un poco melancólico de una suave derrota, en los papeles grises que envuelven una muerte. La poesía, es el casi en la nada. Un girón de pelusa debajo de las uñas del gato que no caza. La poesía es el rastro, y el vacío. El maullido débil que en el insomnio escuchas. Y el silencio que en medio de la noche te interroga.

 Si pudiera vivir nuevamente mi vida, quien sabe, por las dudas, me reencarno en pelmazo. un perfecto y relajado bobo,  pero con un peine en el bolsillo. Un peine es importante. Te aplasta el ego.  Y con el se hace música en fiestas aburridas. Hasta se puede imitar cuescos, si uno es hábil. Ser perfecto... ¿para qué? ¿A quien le sirve? Todos tenemos bacterias divinizando nuestro organismo. Son dioses. Van donde quieren, sin preocupación, sin neuras. Existen. Con eso les alcanza. En cuanto a eso de correr más riesgos.  No sé. Hay quien se intoxica con comida pasada, o resacas futuras, quien vende su riesgo en cuotas o su vida con tarjeta de crédito. Dejan montañas de basura en las montañas. Nadan en ríos, se ahogan por un selfie Hacen videoconferencias al borde del alud. Y al costado del último de alguna tribu. Tienen problemas reales que intentan resolver con soluciones imaginarias. Cuentan sus experiencias en lugares a donde nunca han ido, con fotos robadas a los otros. Vidas bien di

Giraré en la cabeza de mil ángeles, hasta que de su caspa salgan dones. Danzaré con los pies de aquellos diablos qué,  cuando nació el tiempo,  fueron lucero y alba. Exclamaré ¡Santuario! en los abismos y ¡expiación! en el sacro mancillado. El universo pende sobre torcidos clavos y, el deseo elegante que malversó el diseño, no hace al plan.  Ni a lo que quiso ser y hasta el presente ha sido. El que hace decorados está de vacaciones...

Es de lo más sencillo recorrer el planeta a lomos de los demás. Solo hace falta desempolvar un antiguo volumen que ya nadie recuerde. O que nadie lea que es peor aún, si cabe  No hace falta ahondar demasiado, la época de Las Mil y Una Noches , ese verdadero compendio de la sabiduría y las historias que ha dado de comer a tantas generaciones de reconocidos escritores ya ha pasado.   Ahora nos bastara incluso cualquier libro de cuento de Bradbury, por decir algo. Luego deberá estirar la historia cual si de un chicle se tratara. Recuerde que las personas están demasiado ocupadas para adentrarse en la angustia infinita de una situación que se modifica de una página a otra así que no los sobresalte con frases como  rígida entre las flores la dejé, perfeccionando su desde por la muerte  de El Zahir de Borges o esta de Bolaño:   La vida es demanda y oferta, u oferta y demanda, todo se limita a eso, pero así no se puede vivir. Es necesaria una tercera pata para que la mesa no se desplome en lo

 Hemos vuelto a la normalidad. La crasa y disoluta senda de normalidad infame por donde van las publicaciones de la editorial  El Croto  acoge en su margen un nuevo espanto. Palabra apropiada pues su ultimo hallazgo editorial apunta directamente al horror cósmico y lo envuelve en un indisimulado plagio disfrazado de ambiente tanguero. Se trata de En las Milongas de la locura  de Horacio Felipe LLovregat seudónimo que encubre a un tal Samuel Orencio Bidón, que con su fanatismo quiere homenajear  al inventor del horror cósmico:  el escritor de Providence y creador de los Mitos del Chulthu  Howard Philiph Lovecratf y a su novela En las montañas de la locura . En biografía de solapa, Bidón consta como  «Profesor de etnias muertas y tango canyengue, demonología televisiva y también escritura»,  actividades todas que a priori no parecen muy redituables ni conexas. Nótese el también  de la editorial que sugiere una vocación tardía, un pasatiempo pagado por la familia  y el distanciamiento cín